2 Jahre

erfolglose Pottfischerei

(in Ermangelung einer gebrauchstüchtigen Seekarte)

Auf See. Ein großartiger Kerl, so gottlos wie ein Gott war ich und stand von früh bis spät mit wehenden Haaren so hart in Luv des atlantischen Meeres, daß ich darüber mit zugekniffenem Auge nicht mehr recht sah, was sich auf dem Ozean herumtrieb, eßbar oder nicht, mich aber dennoch übermütig verstieg zu allerhand plumpen Kühnheiten und mir schwor: lieber schwimm ich nackend im haiestarrendsten, arglistigsten Meer, als mein gut Geschäft zu machen. Und ganz richtig, so ist es gekommen. Jedoch es nützte mir wenig, da ich tatsächlich keins machte, die Auslagen nicht hereinbekam und meine liebe Frau, die mich mit großen Augen erwartungsvoll anblickte in der Vorfreude, was ich ihr wohl von meiner langen Reise Schönes mitgebracht hätte, maßlos enttäuschte.

Es nützte mir auch die spätere Gewißheit wenig, daß da gar nichts war, so scharf das Auge auch eingestellt sein mag, das ich dort draußen, in den allzuoft laschen Wellen des Indischen Oceans, in dem ich später, vielleicht zu halbherzig, auf Pottfische und Tümmler aus war, übersehen haben könnte.

Das nun wieder tröstete meine Frau gar nicht: Sie verhöhnte mich und lief davon.

Als ich nun von Bord ging in meine Wohnung hinein war plötzlich alles aus. Brüchig, halb vermodert, halb verfallen, nicht dem leisesten Wind gewachsen stank mir das geschmacklose Inventar entgegen.

Stumm saß da dicht an meinem fauligen Bett zwar immer noch das Namenlose, aber es griff nun nicht länger nach meiner Hand. Satan, es gab mir auch keine gelbverblichenen Köpfe von toten Heiden, die ich wie früher mühelos perlengleich auf eine Schnur reihen und Lieder aus fernen Ländern flöten lassen könnte. Die Bedenken wuchsen nicht mehr ins Ungemessene und Abwegige.

Ich konnte mir nichts erfinden, hatte scheints alles und auf der ganzen Linie großzügig verloren und sah ein, daß mir endgültig die Mittel fehlten der scheußliche Kannibale auch zu sein, der ich bin, der mit seiner schauerlichen Sense die gewaltige und gerechte Totenernte einfährt.

Ich ging in die Wirtschaft. Die Rotten von Matrosen und Leichtmatrosen, die hereingeschlingert kamen und nach einer Weile wieder herausschlingerten, hatten sich indes kaum verändert. Sie beschworen Erinnerungen herauf, an denen man nicht viel Freude hat, tranken in Maßen, talkten ihre paar Takte herunter, versicherten sich, den jeweiligen Umständen Tribut zollend, recht geschickt ihrer und der Kapitäne Gunst und hielten sich ansonsten verblümt. Mir graute vor ihnen.

Jetzt graute mir die ganze Stadt und mir graute die nutzlos gewordene Wohnung, ja überhaupt das ganze feste Land graute mir entsetzlich.

Nachdem ich in einem letzten Aufbäumen alles von den Wänden gerissen und verbuddelt hatte, tat ich tagelang nichts anderes, als vom Bett aus scheel die Fliegenfalle zu beobachten, auf der sich durchaus keine Fliege niederlassen, festkleben und kaputtgehen wollte. Die Vorstellungen konnte ich nicht richten. Und jetzt immer noch. Und jetzt immer noch. Auf wen? Auf was? Wenn jetzt ein guter Satz, ein richtig guter, Zufall, ein guter Satz aus Zufall, meinetwegen!, dabei wäre, ich würde ihn wohl kaum erkennen und also nicht schreiben. Diese traurige Tatsache machte mich aber nur umso gleichgültiger, höchstens ein bißchen Verachtung spielt Musike dazu auf einem eher reizlosen Instrument.

Also lieber wieder irgendwo anheuern?

Für Starship, Berlin 1998